Un picior în fund e un pas înainte...
Dar, cum
aveam să mă conving îndată, nu doar Partidul se interesa de „geniul” meu și
voia să fiu scos în evidență, ci și Securitatea Statului (stați liniștiți, nu
urmează să-mi fac biografie de erou, doar v-am spus că erau ani bunicei, chiar
foarte buni în raport cu ce fusese în deceniile anterioare). Stând acasă cu
ochii pe pereți sau frunzărind vreun album, sună telefonul. Eram anunțat de
secretara tovarășului decan Nestor Ignat să fiu prezent la ora 14.00 la biroul
șefului. Nestor Ignat era și decan și prorectorul lui Leonte Răutu. Spre
deosebire de Răutu, care părea tot timpul încruntat, de parcă îi luase cineva o
banană din buzele-i cărnoase, Nestor Ignat era slăbuț și distins, avea figură
de intelectual: ușor cărunt, părul dat într-o parte, ochelari fini. Era și
președintele Uniunii Ziariștilor Români, după el urmând Octavian Paler.
Niciunul nu a făcut nimic pentru ziariști, pentru drepturile lor, creșterea
prestigiului sau vreun ajutor de oricare. Paler a încercat să arate că susține
scriitorii, ajungând în consiliul de conducere al Uniunii Scriitorilor, dar în
afara unor discursuri avocățești despre conștiința lui – că era plin de sine și
conștiința da peste el – nici el nu a făcut nimic. Cu privire la romanele lui
nu mă pronunț, spun doar că erau citibile, dar și ele pline de frământările
unui om care nu avea frământări... Nestor Ignat nu făcuse însă nici atât, doar
în ilegalitate ar fi scris pe la nu știa nimeni ce reviste de stânga, dar a
fost tot timpul șef. Mare mi-a fost mirarea (și l-am judecat și mai aspru!)
când l-am găsit într-o genealogie a vechilor familii boierești că se trage
dint-un soi onorabil de oameni, român get-beget. Mi se pare că soția lui era
olteancă și așa s-ar putea explica legătura dintre el, Leonte Răutu, Silviu
Brucan și alți puternici de peste decenii. Aud că acum se plimbă calm pe străzi
cu fostul meu profesor Dumitru Micu (pe care l-am avut îndrumător de doctorat
și m-a lăsat liber ca pasărea cerului în elaborarea tezei, nefăcându-mi nicio
șicană), iar când rămâne singur pictează. Fire sensibilă, de!
De cum am
închis telefonul cu secretara, am și format numărul lui Ion Șinca să-i raportez
că sunt chemat la decanat și să-l întreb de ce. Nu știa nimic de întâlnire,
mi-a zis să mă duc, dar nu crede că Nestor Ignat mă așteaptă, că ar ști și el
asta, ci băieții cu ochii albaștri. De ce erau numiți securiștii așa, nu am habar.
Când am
ajuns la ora 14.00 acolo (totdeauna am fost parolist la întâlniri și sufăr când
cineva nu se ține de cuvânt) am avut surpriza să mai găsesc vreo patru colegi
acolo. Nu i-am recunoscut decat pe Radu Pascal (de la revista Lumea) și pe Ion
Butnaru (de la Informația Bucureștiului. Pe ceilați doi îi cunoșteam doar după
figură, dar nu schmbasem vreo vorbă. Lângă ei stăteau pe scaune, în acea
încăpere largă, doi domni îmbrăcați bine și în costume călcate, tunși
regulamentar la perciuni și după urechi. Ion Șinca avea dreptate, erau de la
Ministerul de Interne. Au dat mâna cu mine (cu ceilalți făcuseră, probabil,
același lucru mai înainte), dar nu și-au spus niciun nume. Unul a întrebat:
-
Acum, dacă
suntem toți, cu cine am putea să începem discuțiile?
-
Cu mine,
zic eu, cei din urmă vor fi cei dintâi...
-
Chiar așa?,
zice unul, fără să se mire, doar ca să schițeze o replică.
-
Da, spun
eu, v-aș ruga să începeți cu mine, că mă așteaptă o doamnă jos și nu-i frumos
(întâlnire aveam cu cineva, dar nu jos, ci în parcul de la colțul Facultății de
medicină).
Intru cu cei doi rovarăși în biroul lui Nestor Ignat, ei
mai întind o dată mâna și de data aceasta se prezintă. Să zicem Ionescu și
Popescu. Nu-mi amintesc numele lor și nici nu sunt sigur dacă le-am reținut
bine sau erau reale. Erau cam de 40 de ani și păreau băieți cu carte. De n-ar
fi avut tunsura aceea soldățească, i-ai fi putut lua drept ingineri sau medici
de București. Unul dintre ei vorbea, celălalt asista. Era zâmbăreț.
-
Tovarășul
Anghel, lucrați la revista Flacăra, așa-i?
-
Așa este.
-
Ce salariu
aveți?
-
O mie
patru sute pe lună...
-
Și vă
ajunge?
-
Da, cum să
nu?
-
Iată un om
- se adresează el zâmbind celuilalt, care nu are nevoie de bani... Cum reușiți.
-
Simplu.
-
Cum așa?
-
Păi
tovarășul Ceaușescu când a fixat ce leafă o să-mi dea, dânsul a gândit bine cât
cheltuiesc cu mâncarea, îmbrăcămintea, lemnele de foc (aveam încălzire cu
sobe), o bere, o floare...
-
Chiar așa,
a intrat el în jocul meu.
-
Nu vreți o
leafă mai bună?
-
Cum să nu!
-
Atunci e
bine, dacă vreți să lucrați cu noi.
-
Unde?
-
La
Consiliu de miniștri. Ei, ce ziceți de asta?
-
Depinde la
care minister...
-
De ce
depinde?
-
Păi dacă e
vorba de Ministerul Industriei Forestiere, mă bag, că e tata tâmplar, știu la
ce e bun lemnul, dar dacă e vorba de Ministerul de Interne, nu mă interesează.
-
De ce?
-
Că eu
vreau să devin scriitor.
-
Puteți
foarte bine și dacă lucrați la noi.
-
Nu cred.
Vreți să vă spun de ce nu vreau la Ministerul de Interne?
-
Nu e
cazul.
-
De ce nu?,
a intervenit Mutul de până atunci, lasă-l să ne explice (era foarte calm, toată
discuția a fost fără tensiuni).
-
Nu mă pot
angaja la un serviciu în care nici nu știu cine sunteți și nici la ce minister
vreți să mă luați.
-
La un
serviciu special al Ministerului de Interne, la un departament anume... V-am
spus, eu sunt colonelul Ionescu, iar dânsul colonelul Popescu (au spus aceleași
nume de la început, dar prima dată nu spuseseră niciun grad).
-
Cu atât
mai mult nu pot veni acolo, că nu sunt capabil...
-
Cum așa?
întreabă Mutul (acum vorbea numai el). Noi stabilim dacă sunteți capabil și
cât.
-
Vă spun eu
că nu sunt omul de care aveți nevoie, că eu nu știu să-mi țin gura...
-
Cum nu
puteți?
-
E simplu.
Am o problemă în familie. Când m-am îndrăgostit de nevastă-mea și m-am dus în
pețit, soacră-mea nu a vrut s-o lase să se mărite cu mine, că sunt un Nenea
Nimeni. Spre norocul meu, fiică-sa nu a ascultat-o, iar acum eu locuiesc cu
nevasta și cu socri. Și tot ce fac îi povestesc soacrei.
-
Cum așa?
-
Așa, să
vadă ce proastă a fost. De exemplu, deseară, eu nu îi voi spune că am stat de
vorbă cu doi colonei, ci cu trei generali. Și că m-au rugat să mă facă
ministru, iar eu am refuzat!
-
Vă rog să
rămână discuția între noi, zice primul, iar cel de al doilea confirmă.
-
De ce?,
zic eu, ce mare lucru am vobit? Mi-ați oferit un serviciu la nu știu ce
minister, sunteți doi oameni pe care nu i-am întâlnit în viața mea...
-
Totuși,
tovarășul, puțină discreție...
-
V-am spus
că sunt bolnav, sunt lăudăros, nu știu să păstrez secrete. Și apoi ce mari
secrete am discutat? Am făcut vreum guvern, vreun complot? Nu. O discuție
banală.
-
Bine,
tovarășul Anghel, dacă vă mai gândiți, ținem legătura prin secretară.
Nu m-am răzgândit.
Peste o lună făceam
parte din Comisia de admitere la Facultatea de ziaristică, proaspăt înființată.
Admitere în anul întâi pentru prima promoție. Un examen era la limba și
literatura română, doar oral. La acesta am participat eu. Trebuie să
mărturisesc că eu nu sunt și nu am fost un profesor exigent. Este bine, este
rău, nu știu. Nu pretind decât liniște în clasă. Dar răspunsul candidaților era
între notele unu și patru. Să răspundă la subiectele din biletul tras nici nu
intra în discuție, astfel că le puneam întrebări ajutătoare: care este ultima
carte citită și ce impresie v-a lăsat? Toate răspunsurile – dacă urmau
răspunsuri – erau legate de o carte din manualul de liceu, dar nu puteau spune
o frază despre carte sau despre autor.
În comisie, în afara
mea, mai erau două cadre didactice din Academia Ștefan Gheorghiu, doi bărbați
pe care nu-i cunoșteam. Treceam fiecare notele pe o hârtie. Fiind admosferă rece,
nu ne consultam asupra notării. Pe biroul comisiei era un teanc de dosare – cu
actele candidaților – pe care eu nu le consultam, dar cei doi se uitau prin
ele.
Seara am avut o
întâlnire prezidată de tovarășul decan Nestor Ignat. Mai erau și alte cadre
didactice de care nu știam nimic, probabil fuseseră în comisiile de la alte
discipline. Am spus că nivelul de cunoștințe este foarte scăzut, iar cauza stă
în felul în care sunt recrutați candidații. Am afirmat următoarele:
-
Un
absolvent de liceu bine pregătit intră la facultate de cinci ani. Unul mai
puțin pregătit intră la un institut pedagogic de trei, iar altul și mai puțin
pregătit face o școală postliceală de doi ani. Cei mai slabi se duc în uzină,
iar acolo nu le place munca și se înscriu la Facultatea de ziaristică. Nu este
corect: oricine trebuie să aibă dreptul să se facă ziarist, nu să fie obligat
să mimeze experența din fabrică.
Și nu eram de acord nici ca durata studiilor să fie de
doar trei ani, în condițiile în care toți susținem că profesia de ziarist este
dificilă și complicată, necesită cunoștințe din domenii diferite.
Eu, care suferisem atât sin pricina unui dosar, nu puteam
să fiu de acord ca dosarul de cadre să domine în continuare.
Și astfel s-a pus capăt carierei mele universitare sub
dictatura proletariatului.
Peste vreo două luni, prietenul meu Mircea Ciobanu, m-a
luat la rost:
-
Petrache,
de ce nu te-au mai oprit ăia la Ștefan Gheorghiu? (el voia asta, lui îi plăceau
funcțiile sau poate așa credea el că mi-ar fi bine mie. Nefiind membru de
partid, Mircea credea că acolo rezolvăm noi problemele României...)
-
Nu știu,
Mircea, dă-i în păcat, nici nu mă interesa așa mult...
-
Să-ți spun
eu, că am aflat, zice el cu seriozitate maximă, cum vorbea totdeauna.
-
Spune,
Mircea!
-
Ai fost
reclamat la Ceaușescu!
Nu am râs
că era prea gogonată informația. Era o tâmpenie să cred așa ceva. Lui i-am spus
altceva:
-
A glumit
cineva cu tine...
-
Petrache,
știu ce vorbesc. S-a dus Leonte Răutu la Ceaușescu și Barosanu l-a luat la rost
de ce nu a făcut angajări la Ștefan Gheorghiu, iar el a zis că nu are nici-o
vină, secția de cadre a partidului nu-și face treaba, că i-a trimis pe unu Anghel
care se opune politicii inițiată personal de tovarășul, și nu vrea studenți din
producție, din mijlocul clasei muncitoare... Ce ai făcut acolo?
-
O fi dar
tot nu cred... Nu am făcut nimic, nu crede și tu tot ce se laudă unii care se
dau informați...
Peste două decenii
l-am întâlnit pe Ion Șinca la o înmormântare. Înainte de a se termina slujba a
venit el lângă mine și mi-a șoptit:
-
Sunt Ion
Șinca, de la fosta Academie, mai mă țineți minte?
-
Se poate,
domnule Șinca, să-mi vorbești cu dumneavoastră... Am fost și la mama dumitale
la țară și am mâncat mere din pom, mi-a dat și acasă. Iar pe soacră-mea ai
înebunit-o cu un fluier pe care i l-ai adus lui fiul meu și ăla fluiera
mereu...
-
Dumneta
ești profesor universitar, ești scriitor, eu sunt un fost...
-
Fii
serios, i-am zis, ești un om deosebit și așa ai fost mereu (l-am îmbrățișat și
l-am tras mai la o parte, să nu deranjăm). Dar, ia spune-mi, dacă tot veni
vorba, de ce nu am fost oprit atunci la facultate?... Nu că aș regreta, chiar
mi-a prins bine peste ani...
-
Nu te-au
vrut ăia, aveai mulți dușmani. Și la Flacăra aveai, de-aia voiam să te scot de
acolo...
-
Nu erau
dușmani, nu am dușmani...
-
Eu știam
mai bine.
-
Ce aveau
ei de împărțit cu mine?
-
Erai mai
bun ca ei, nu te preface, Oltene, că nu știi (a început să râdă; râdea destul
de tare).
-
Nu mă
prefac, dar hai să râdem mai încolo. Vezi cum se aplică zicala clasicilor
marxism-leninismului?
-
Care
dintre ele?, întreabă Ion Jinga? Că sunt multe...
-
Un picior
în fund astăzi, însemnă un post mai înalt mâine... Dar Leonte Răutu ce amestec
a avut?
-
El lega și
deslerga totul. Numai intrigile îl făceau să reziste.
-
M-a
reclamat la Ceaușescu, așa susținea un prieten de-al meu...
-
Asta nu
știu, dar reclama peste tot. Când nu rezolva aici, reclama chiar și peste
hotare!
Cum se scriu romanele
De la
întâlnirea cu cei doi colonei de la Ministerul de Interne chiar m-am dus în
parcul de la Medicină, unde mă aştepta o tânără. Mai ne întâlnisem de câteva
ori acolo şi vorbisem despre trecutul întunecat, prezentul ceţos şi viitorul
strălucit. Eu îi citeam câte o poezie, ea zicea că sunt talentat şi amândoi
eram fericiţi. Uneori ne plimbam pe străzi şi admiram superbele vile din
Cartierul Cotroceni. Nu ne puneam problema ale cui au fost sau cine locuieşte
în ele. Noi eram în afara timpului. Cred că amândoi ne trăiam ultimele resturi
de adolescenţă. Nu prea aveam multe în comun în această privinţă, fiindcă ea
avusese o copilărie şi o adolescenţă lineare, iar eu abia aşteptasem să
împlinesc optsprezece ani, să devin matur din punct de vedere al legii şi să-mi
iau soarta în propriile-mi mâini.
Aveam
mâini frumoase, aşa îmi spuseseră mai multe fete, dar, vorba unui cântec de
mahala, eu nu ştiam ce e asta, dar bănuiam că-i de bine. Eram încântat că Vanda
Anescu se uită în gura mea, îmi admiră tot ce spun şi mă ţine de mână. Nu era
vorbăreaţă de felul ei (foarte bine, că puteam eu să povestesc despre orice şi,
mai ales, să fac portretele tutror oamenilor cu care mă intersectasem). Ea se
mulţumea să-mi ea mâna şi să se mângâie cu palma mea pe obraz. Mai mult cu
degetele se mângâia, iar uneori chiar îmi săruta vârful degetelor (se zice
buricul degetelor, iar asta îmi place la nebunie).
Vanda era
orfană de tată, dar nu cred că, psihanalizând-o, aş fi constatat că ea vede în
mine părintele care-i lipseşte. Tatăl ei murise de vreo patru ani, fusese
militar şi avusese un accident în timpul unei aplicaţii pe un poligon. Mama era
învăţătoare, locuia pe lângă Academia Militară, nu foarte departe de lucul în
care ne rememoram noi amintirile.
Spre
deosebire de alţi tineri îndrăgostiţi, eu nu mă plângeam fetelor de necazurile
de acasă, nu spuneam că mi-a murit mama şi că tata mă bătea, iar eu fugeam
constant de acasă la bunicii materni sau la surorile lui. Nu făceam secret din
aceste amănunte biografice, dar consideram că sunt „bărbat” şi nu se cade să
stârnesc milă: pe mine, domnule, dacă mă iubeşte o femeie să mă iubească pentru
ce sunt, pentru ce am eu în inima mea mare cât o şură de paie şi în capul ca un
butoi plin de idei, că abia rezistă să nu-şi spargă cercurile! Ce facem noi
aici? Ne întânim să ne drăgălăşim sau să ne jelim? Pentru jelit există
cimitire!
Cum
programul de la academia lui Fane Gheorghiu nu era prea încărcat (cam patru ore
pe zi), de îndată ce terminam orele, fuga la întâlnirea cu Vanda. Locul şi ora
le fixam în timpul cursurilor, stându unul lângă altul în bancă şi scriindun-ne
pe caiet doleanţele (ea avea caiete, eu împrumutam de la ea foi rupte la
repezeală din agende sau chiar din ceaslovul acela studenţesc). După ce totul
era aranjat, zburam în sferele înalte şi compuneam un poem. Îl cizelam puţin
(cât mă ajuta talentul şi-mi permitea graba), apoi îl dădeam Vandei să-l
citească. Nu era foarte entuziasmată - sau poate nu ştia să-şi arate încântarea
– dar îmi zâmbea frumos, mă privea în ochi şi-mi dădea câte un sărut virtual, abia mişcându-şi
buzele. Cum ea terminase spaniola, la Facultatea de limbi romanice, mă
hotărâsem că volumul pe care i-l voi dedica să se numească „Poeme portugheze”
(ca să nu se prindă lumea cine mi-a fost muza, iar istoricii literaturii să
turbeze de furie când vor face muniţioase cercetări asupra surselor de
inspiraţie care mi-am marcat destinul poeticesc!).
Acasă nu
mai scriam poeme, ci proză. Mă înţelesesem cu Vanda să-i trimit zilnic o
scrisoare, dar nu de dragoste, ci o amintire, un gând, o nelinişte. Scrisorea
nu urma să fie pusă la poştă, ci înmânată ei când ne întâlnim la curs. Ea să ia
capodopera acasă, s-o citească, apoi să-mi răspundă, scriind şi ea ce gânduri
şi nelinişti i-a transmis mesajul mei. Vanda a zis da, dar nu a reuşit să ţină
ritmul cu mine, după al doilea răspuns a abandonat. Eu fiind ambiţios şi voind,
probabil, să-i arăt cu nu sunt un oarecare, mi-am dus proiectul până la capăt,
inventând ce mi-ar fi spus ea şi comentând comentarii pe care ea nu le făcuse.
Aşa „a apărut” primul meu roman, „Fratele nostru Emanuel”, pe care l-am
publicat vreo patru ani mai târziu. Nici eu nu ştiam ce este adevărat şi ce
este invenţie în acea poveste.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu